Il était une soirée d’automne, dans le 8e, où l’air frais sentait la pluie récemment tombée et les feuilles mortes broyées sous les pas. J’étais en bas de mon immeuble, les mains dans les poches, quand j’ai aperçu cette façade nouvelle, entre un café et un magasin de vêtements : des baies vitrées en verre teinté, des lampes à l’ancienne, et une enseigne discrète qui disait « Les Jardins de la Madeleine ». Pas un hôtel, pas exactement un appartement. Un appart’hôtel. J’y suis entré, par curiosité, et j’ai eu l’impression de rentrer dans un lieu qui avait compris qu’on ne veut plus seulement dormir dans une ville, mais vivre dedans. ...